Tückisch ist das mit der Zeit. Die hat Siebenmeilenstiefel, seit der Kleine bei uns eingezogen ist.
Irgendwo zwischen Arbeithecheln, Alltagskeuchen und Sonstsoschnaufen muss man arg zielen, um Inseln zu treffen.
Inseln, auf denen man mal kurz schiffbrüchig sein darf.
So richtig Wrack.
So richtig nicht klappen.
So richtig fehlerhaft funktionieren.
Und dann weiter.
Zurück ins Meer. Das Leben, The Tempest. O Brave New World.
Und gucken, dass der Abfuck mit sinnlosen Sachen sich in Grenzen hält.
Word.
Weiter.